Categoría: CULTURA

                                       A H O R A !
                             Luis M. Dibene Geraldo.
**Tiempo de reflexiones, de pensar y repensar, de meditar, de crear pensamientos…de poesía…por el año que se va y por el que comienza…
En esta ocasión y por los tiempos que corren en una combinación de fechas de fin de año-entre la navidad, año nuevo, día de Reyes-días de celebrar, pero frustrados por ahora por las circunstancias pandémicas que efectan–por los temas de salud, covid 19 y demás–, la economía, también los de acceso a espacios públicos, comerciales, empleos, tiempos periodísticos, en fin…que nos impele a buscar refugio muchas veces en lo espiritual, sin embargo habemos muchos que en estas etapas o partes de nuestras vidas, también nos mueven a la reflexión, a la meditación, y hasta a alguna creación con sensibilidad literaria como sería el caso de hoy.

Por tal razón, les voy a presentar ahora sólo alguna parte de estos pensamientos propios-como ideas principales-y que quizá algunos los complemente con mayor extensión en su momento, pero lo esencial aquí va, a su consideración selectos lectores. Ahora lo presento por esta vía del Peninsular digital.com precisamente por lo ya explicado del periódico impreso (“en estos tiempos periodísticos”) que hasta el 4 de enero reanuda sus publicaciones normales. El caso es que al traer apuntados unos cuantos temas de este tipo, de interés según yo, los he ido anotando a mano y/o en la Compu Internet con algo de mi opinión o comentario. Así entonces paso a colocar lo siguiente…
* TIEMPO DE REFLEXIONES, DE PENSAR Y REPENSAR, DE MEDITAR, DE CREAR PENSAMIENTOS…
Y también poesía, máxime en navidad y el año nuevo que nos llega ¿o nos cae?, todo ello porque esta tremenda etapa de nuestras vidas nos mueve a abrir, a desahogarse ya sea en base a vivencia en los demás o porque se conlleva algún sufrir, pesar, frustración o impotencia; aunque también se da en ese  relax con bohemia de alegría, ¿por qué no?, y otras retomado-de mi parte-de un semejante porque te identificas con el tema publicado o platicado y lo adecuas o parafraseas adaptado a tu pensar y sentir.

Así entonces me voy a iniciar con un tema triste, de luto, por la pérdida de un ser querido, temas que ya he escrito-con obvia selección-tanto de familiares propios como de amistades que han partido a la eternidad, con Dios. Así entonces, hoy me voy a basar en lo que escribió en el Facebook una buena hija a la muerte de su madre, misma que es mi hermana querida, María Antonieta Dibene Geraldo, fallecida este 21 de diciembre.
Antes de pasarles la sentida expresión de su hija Erika Sánchez Dibene, quiero decirles que “la Tina” (así le decíamos en familia) fue, de verdad, una buena hermana, siempre nos identificábamos hasta en detallitos como cuando me decía: Luis, tú y yo como somos Géminis nos parecemos mucho en la forma de ser; por otra parte mi hermana siempre desoía los chismes donde se me “involucraba” en mi juventud y madurez sobre todo, y hasta de falsos en la actualidad: que la fiesta, que el póker, que la jugada de gallos, que mis “amigo/as”, que la política partidista, que se pelió(eó) con…etc., y esto también, que siempre rezaba por mí, por mi salud, por mis viajes, por mi vida…, que me lo comentaba en su momento.
Y así pues…ella, mi hermana Tina, acaba de partir con Dios.
* Y ESTO ES LO QUE CON PROFUNDO SENTIR ESCRIBIÓ SU HIJA ERIKA PARA SU MADRE QUERIDA.
“Mi mamita ya se ha ido al cielo, siento una gran tristeza y sé que la voy a extrañar cada día más”.
“Tu ausencia duele y mucho, pero me queda el consuelo y esperanza de que nos volveremos a ver, así lo prometió nuestro Padre Celestial. Fuiste la mejor mamá que Dios me pudo dar! Me enseñaste a ser la mujer que soy, gracias por todo tu amor, me quedo con los mejores recuerdos en mi corazón. Descansa en paz mamita hermosa, María Antonieta Dibene Geraldo de Sánchez”. (2 de junio de 1939-21 de diciembre de 2020). Sin comentarios.

* Y A PROPÓSITO DE LA NAVIDAD Y AÑO NUEVO, LES VOY A COMPARTIR ESTE PASAJE SOCIAL.
Ya ven que la crisis del coronavirus irrumpió en nuestras vidas, poniendo patas arriba nuestro día a día y obligándonos a permanecer en casa más que nunca. Nada está siendo tal y como lo veníamos haciendo, el estado de alarma rompió nuestra rutina y nuestros hábitos, hoy, son otros…¿cuántos de ellos permanecerán después de que termine la cuarentena del COVID-19?, mmm…no sé ni lo intuyo siquiera.
Sin embargo y a propósito de lo anterior voy a poner un pasaje light que aunque a nadie afecta, a mí sí pues me alteró mi casi “rutina anual” por esta remembranza perlera.
Se trata de que hará unos 8 años para acá, me dio por asistir nuevamente a “la terraza del Perla”, esto es porque después de una estancia en México D.F. por buen tiempo, ya de vuelta en La Paz, me iba diariamente al “Café de lupita” en el mercado Bravo, bonita costumbre de cotorrearla, de convivencia sana y demás…

pero como los días 25 de Dic. y 1 de enero no lo abrían, se me ocurría ir a tomarlo “al Perla” donde llegaban algunos de los viejos concurrentes y hablábamos de los muchos que ya habían partido, y de todo…también del ayer con lo del presente en temas de política, personajes citadinos, anécdotas, etc. Y así cada año durante 8, tenía esa “costumbre anual” de ir a recordar viejos tiempos, personas y demás…Pero en esta vez ya no pude o quise ir por lo que dije al inicio…”Nada está siendo tal y como lo veníamos haciendo, el estado de alarma rompió nuestra rutina y nuestros hábitos…”. hasta aquí. Bien, si no viene “próspero el año nuevo”, sí cuando menos que no sea tan malo; digo. Ahora!

EL SANTO OLOR DE LA NAVIDAD
Por Arturo Meza Osuna.
* Para mis hermanos: Alicia y Cheché.
Éramos humildes, pobres materiales y vivíamos en San Ignacio. En diciembre los vientos helados del Pacífico entran a San Ignacio sin contención por el desierto plano y había que sacar las prendas más abrigadoras para ir al cerro en busca de un torote. Era el olor de la navidad. Tenía que ser un torote adecuado, de forma triangular, un tronco fuerte, frondoso que figuraba en nuestra mente de niño como un soberbio pino montañés. Luego, el tronco, los ramales, los pintábamos con cal para figurar la nieve y colgábamos cuantas manualidades con vivos plateados y dorados hacía nuestra madre. Teníamos así, todos los años, nuestro muy autóctono y aromático, árbol de navidad.
Se acercaba la navidad, llegaban las vacaciones y la vida familiar transcurría alrededor de la radio, atentos el béisbol de la Liga del Pacífico –en la DM de Hermosillo- a las radionovelas –Chucho el Roto, el Ojo de Vidrio- y a los programas de la XEW –el Risámetro, el Dr. IQ. – desde San Joaquín y San Zacarías llegaba otro evocativo aroma invernal en forma de naranjas que comíamos, por la noche, con fruición acompañados de una mezcla de sal con chile piquín.
Entre la plática familiar, la radio o el juego de dominó esperábamos la navidad mientras pedíamos, muchas veces sin esperanzas, los juguetes del famoso catálogo de la Montgomery que llegaba por correo, creo, a todos los hogares del país. Páginas y páginas de rifles de municiones, carritos, muñecas, juegos de cocina; trajes de vaquero, de romano, del llanero, de los halcones negros; bolsas de soldaditos de plástico, canicas, etc, todos con una breve descripción y el precio. Había que encargarlos a México y a vuelta de correo, en una a dos semanas, llegaba el cargamento que los padres escondían en un rincón para sacarlos el 24 por la noche.
Una de las agradables tareas era la de enviar y recibir tarjetas de navidad. Entrado diciembre, el correo se llenaba con tarjetas navideñas que cuando llegaban a casa, abríamos expectantes. Había de todo tipo, austeras, emperifolladas, grandes, pequeñas, ornamentadas con motivos navideños, y elegantes letras script doradas. Eran los buenos deseos de amigos y parientes; de los comercios, de quienes no conocíamos y nuestros padres nos explicaban que eran amigos de juventud, que vivían lejos pero se acordaban de nosotros. Era una costumbre que parecía nunca se extinguiría, sin embargo, para quebranto de las imprentas y de una buena costumbre, ya nadie manda tarjetas navideñas.
La noche de navidad no había pavo. Lo que había era el horno caliente de la panadería que mi padre atizaba desde muy temprano, y desde muy temprano llegaban las charolas con el lechón recién muerto y eviscerado. Unos cuantos toque de condimentos y se metían al horno, en cocción lenta, nueve, diez horas, poco a poco salían los olores a cerdo horneado que inundaban la cuadra. Por la noche, a la hora de la cena de navidad, el puerco tenía el cuero brilloso, crocante –como dicen ahora- achicharronado y la carne humeante se desprendía, fácil, de los huesos.
Todo el pueblo asistía a misa de navidad, desde las seis de la tarde empezaban los primeros repiques y nos llevaban a los niños recién bañados y con las mejores garras. Era grandioso entrar a la magnífica iglesia de San Ignacio, el entorno formado por el olor a incienso, los coros maravillosos que hacían Nati Fischer, Elba Floriani, la Cuca Castro y Lolita Rouseau, entre otras y la formalidad del acto daban aspecto sagrado a aquella noche que suponíamos, nacía Jesús, nuestro señor.

Pero del Santa, no había mucho que esperar. Ya desde entonces era convenenciero y neoliberal: siempre le llevaba más y mejores regalos a los ricos. No era parejo y se notaba todas las navidades. No era cierto aquello de que “¡si te portas bien, el Santa te traerá lo que le pidas!” Chamacos burros en la escuela, chamacos cabrones, dañistos y traviesos el Santa los trataba muy bien porque eran hijos de quien eran, en cambio con mi hermana que siempre sacaba el primer lugar en la escuela, el Santa era tacaño y remilgoso. Igual sucedía con los niños del internado rural, el siniestro gordo, a veces, ni siquiera pasaba por ahí. No había mucho que esperar de él, desde entonces sabíamos que se portaba mejor con los hijos de los ricos y gacho con los niños pobres.
Quizás por eso nunca tuvimos fe en el Santa. Nuestros padres entraban al quite porque Don Victorino Arballo, “el maistro carpintero” nos hacía unos carritos fenomenales que competían con los Tonkas –que deseábamos con toda el alma pero que nunca nos amanecieron- de nuestros vecinos ricachones. Pero en los caminos sinuosos, con brecha, voladero y cuestas, los Tonkas fuertes, rígidos, se volteaban; los nuestros –de madera- eran mejores en las maniobras. El intercambio no se hacía esperar. Aprendimos así que podíamos intercambiar cosas, que había valores perennes –no intercambiables- como la familia, la tranquilidad y la esperanza en una vida mejor, pero también, como dice Joan Manuel, aquellas pequeñas cosas, personales, íntimas, como escuchar la radio en familia, pelar naranjas, jugar dominó en la cocina, ver juguetes por catálogo, leer los buenos deseos de las tarjetas al calor de una infusión, acompañados del olor del torote que era y sigue siendo para nosotros, el santo olor de la navidad.

EL CABEZA DE VÍBORA.
Por Arturo Meza Osuna.
Allá en el norte de la Baja California Sur, en el municipio de Mulegé, no se escuchaba radio sudcaliforniana, la mejor recepción de radio provenía de Sonora y Sinaloa. Había una radiodifusora, especialmente potente llamada “Radio Alegría” que se escuchaba perfectamente en todo el municipio. Esa estación situada en Ciudad Obregón Sonora, seleccionó Don Gilberto Castro Meza para presentar, todos los días, un noticiario acerca de los sucesos del Municipio de Mulegé. El noticiario iniciaba a las 9 de la mañana y terminaba 15 minutos después. Todo Mulegé estaba pendiente de las noticias del periodista también conocido como “El Cabeza de Víbora”.
El Sr. Castro Meza tuvo la infeliz ocurrencias de iniciar su noticiero con una frase -según él, ingeniosa- que le repateaba el hígado a los ignacianos: “son las 9 de la mañana en Santa Rosalía, capital del cobre, madrugada en San Ignacio”, invariablemente agregaba “madrugada en San Ignacio”. Todos los días abría el noticiario con la misma cantaleta que ofendía, desde luego, a todo el pueblo. Llegó un momento que en San Ignacio prefirieron no escuchar a Don Gilberto además de las maldiciones, palabrotas y amenazas que se lanzaban al personaje en camino de convertirse en el hombre más odiado de la comarca. Y es que en San Ignacio no se pueden contar, así como así, los chistoretes que hay –a pasto- acerca de la famosa pereza ignaciana. Se enojan en serio. Han llegado hasta a los golpes a quien ose gozar contando chistes de flojos ahí en San Ignacio. No se debe tomar muy a la ligera, por lo tanto, al “Cabeza de víbora” ya no le tenían ningún respeto, era colmado de improperios donde quiera que se pronunciara su nombre en la comunidad ignaciana pero también en la Costa del Pacífico y Norte del municipio donde abunda descendencia ignaciana.

Quiso el destino que un día, Don Gilberto Castro Meza, que viajaba solo en calidad de reportero de una gira del Presidente Municipal, al pasar por San Ignacio rumbo a Guerrero Negro, llegara a la cantina “El Tizón” que estaba a un lado de la carretera un kilómetro antes de llegar al pueblo, se bajara a tomar un refrigerio en espera de otros miembros de la gira presidencial. Estaban, entre otros, el dueño del establecimiento Arturo “El Tizón” Espinoza y su tocayo, un reputado médico de La Paz que conocían a Don Gilberto, pero prefirieron ocultar la información, a riesgo de que, los otros comensales cayeran en cuenta de quien se trataba. Sin embargo, en una mesa aledaña, a unos pescadores de Bahía Asunción, originarios de San Ignacio, les llegó el rumor de que quien estaba en el bar muy cómodo saboreando una cerveza y platicando con El Tizón y el doctor, era el mentado “Cabeza de Víbora”.
Los tipos de los Arces, de los Villavicencios, de los Rojas de por allá, pescadores, fornidos, garrudos, un leño en cada brazo, cachetones, bigotudos, que suelen ser, en general, serviciales, educados, amables, a todo dar por las buenas, pero por las malas pueden ser ruines y cabrones, se acercaron a Don Gilberto que siempre ha sido delgado, menudo, medio cegatón, hombre de letras y de palabras. Uno de ellos lo agarró del cuello y lo levantó del asiento mientras le preguntaba -¿así que tú eres el que todos los días insultas a mi pueblo?- ¿eres el Cabeza de Víbora?. Los agresores no esperaban la respuesta mientras lo arrastraban, Don Gilberto algo mascullaba, nada se le entendía. A empellones lo sacaron de la cantina y en la banqueta le pegaron de bofetadas, Don Gilberto no estaba para soportar golpes fuertes.

Lo iban a seguir golpeando, arrastrándolo hasta la cañada de abajo cuando intervinieron el Tizón y el doctor. El Tizón reconvenía a los muchachos –está bien ya, ha recibido su merecido- ¡déjenlo
por favor! ¡no se vayan a comprometer, muchachos!. El doctor limpiaba la cara a Don Gilberto, lo protegía y lo guiaba para que se subiera en el vehículo y escapara, suplicaba a los pescadores que no le hicieran daño. Algo pasados de copas, enardecidos, repetían la maldita frase que había metido a Don Gilberto en ese lío – ¡que madrugada en San Ignacio, cabrón¡ ¡a ver, dilo! Le injuriaban mientras El Tizón y el doctor se metían en el medio con peligro de recibir un sopapo perdido.
Llegó más gente a enterarse de que se trataba tanto alboroto e inmediatamente se convirtió en un linchamiento, no había ignaciano presente que no quisiera desquitarse de la grosería matutina del periodista. Finalmente se pudo subir al carro detrás de sus protectores Don Gilberto salió derrapando, por un instante vaciló si dirigirse al norte o al sur, finalmente se subió al pavimento de la carretera y no se volvió –ni se ha vuelto- a ver por ahí.
Al día siguiente, al abrir el programa Don Gilberto ya había desechado la frase que ofendía a los ignacianos, era lo justo, el susto no había sido en vano, obviamente, no explicó las razones. De cualquier manera, San Ignacio agradeció el gesto, lo duro fue el aprendizaje. Los ignacianos sintonizaban a las nueve Radio Alegría, Don Gilberto abría con “Son las 9 de la mañana en Santa Rosalía, capital del cobre”, nomás.

LA FLORENCE
Por Arturo Meza Osuna.

Margarito Mendieta Mero era una chucha cuerera en matemáticas, finanzas, leyes comerciales, trabajaba en el SAT de Hermosillo en una megaoficina cósmica, revisaba expedientes y archivos de las grandes empresas y sus impuestos. Dichas empresas tenían bufetes jurídicos especializados en encontrar cualquier resquicio que la ley les brindara para no pagar impuestos. Margarito era el encargado de descubrir y tapar esos huecos legales, de pelear con los bufetes, de acudir día con día a los juicios a que los orillaban, estas grandes empresas, en su afán por no pagar los impuestos que la patria les requiere. Si bien los bufetes de abogados eran muy buenos, dicen que Margarito era mejor. Se contaban triunfos estentóreos de Margarito, así como derrotas dolorosas, chapuceras y, en muchas ocasiones, complicidades de los jueces con las grandes corporaciones.
Era también reconocido por sus dotes culturales, especialista en los pintores del quattrocento, Masaccio, Piero de la Francesca, Fra Angélico, Boticceli, etc. conocía al dedillo la vida, la obra y hasta colaboraba con una fundación con sede en Florencia, Italia, que ayuda a proteger investigar, descubrir los retablos y cuadros del quattrocento. Sus conferencias sobre estos pintores eran memorables. Un experto internacional.

De cualquier manera, los abogados reconocían las habilidades de Margarito y preferían no encontrárselo en los juzgados. Muchas veces habían tratado de seducirlo con bienes y dinero, el tipo era duro y honesto. Ganaba lo suficiente, vivía bien, era soltero, le alcanzaba para sus gustos personales que eran: viajar y comprar ropa. A sus 43 años había conocido las principales capitales del mundo y sus monumentales closets de pared a pared, sus vestidores estaban llenos de la más fina ropa de mujer, tenía especial debilidad por los vestidos de cóctel con pedrería, las medias negras, el color rojo Ferrari y los pendientes, la colección de aretes era realmente maravillosa. Cuando se vestía de mujer tomaba el nombre de Florence. Por Florencia, la ciudad de sus amores.
El día que habría de salir a un festejo, una reunión de amigas, una cita prometedora, desde temprano pasaba por su casa la manicurista, en la tarde la maquillista y la peinadora de la peluca. Como a las tres empezaba con un baño de tina con burbujas y el resto era el vestido, las medias y la peluca. Una vez transformado, era una diosa.
Siempre era la mujer más bella, sobresalía entre todas como en aquella boda en Huatabampo. Llegamos temprano a la recepción que sería en el salón de “La Ganadera”, en cuanto localizamos el lugar nos fuimos a la plaza y nos sentamos a fumar, a hacer tiempo. Éramos cuatro mujeres, la Florence y yo. En medio de la plaza, frente a “La Ganadera” había un kiosquito donde vendían toda clase de golosinas, helados, fritos, cigarros, a decir de los huatabampenses, Doña Consuelo, la dueña del kiosquito, era una especie de gacetilla de la ciudad. No había rumor, chisme, mitote que Doña Consuelo no supiera, encerrada en el kiosquito todo el día, nadie se explicaba cómo, la doña se enteraba de todo lo que pasaba en Huatabampo y sus alrededores.

 Esta ocasión Florence llevaba un maravilloso vestido rojo con raja en la pierna, zapatillas doradas, la peluca rubia, pendientes que hacían juego con un collar de perlas, se dirigió al establecimiento, caminó junto con una de las muchachas para comprar unos cigarrillos, la doña las vio desde que se levantaron, las siguió con la mirada, les auscultó todos los detalles que pudo hasta que llegaron –el vestido, la cabellera rubia, las zapatillas, el caminar garboso, la distinción, la blancura, la talla, la belleza, la perfección- hasta que pidió La Florence –unos cigarrillos-
Algo no concordaba con todos aquellos detalles que Doña Consuelo había inventariado en el corto instante que La Florence y su acompañante caminaron rumbo al puesto: la voz. Todo lo demás era perfecto, menos la voz. Ahí fue donde las alarmas de Doña Consuelo se encendieron y quería saber más de la ilustre visitante. Su naturaleza comunicativa, curiosa, indagadora, le instigaba a saber más del ejemplar humano que tenía enfrente. Mientras buscaba los cigarros pensaba como hacerle plática -meter aguja para sacar hilo- entablar una conversación para investigar orígenes, residencia, género, edad, todo cuanto se pudiera.

Era tan deslumbrante la belleza de la Florence que la doña estaba medio ofuscada y no se le ocurría una pregunta que provocara la conversación antes de despachar y cobrar los cigarros. Hasta que la tuvo de nuevo de frente fue que se le ocurrió – ¿ustedes son alemanas, muchachas?- -No- respondió Florence –somos putos.
Se le quitaron las ganas de preguntar.

+++.–